Agonie di fine autunno

Nessuno mai leggerà

la mestizia che trasuda

dalle ceneri del cuore.

Non ci saranno confessioni

nei ricordi del tempo,

e neppure ci saranno mani giunte

dentro chiese vuote.

Forse qualcuno sfoglierà 

questo foglio scolorito dal dolore

laddove nessuna poesia

sarà pietrificata da volti appassiti.

Io non ho l'arroganza della diversità;

quel sapere inutile e sottile della speranza

che ti annienta in quelle notti che non ti dico.

Mi fermo qui. Solo al buio.

I poeti talvolta sono presuntuosi,

fuggono dalla razionalità  meschina

di un mondo eternamente opaco

spento dai respiri nauseabondi

e convivono dentro un mare in tempesta

persi come naviganti alla deriva. 

Il sommo Kant usava dire:

"Pensare a volte  ci rende sensibili"

ma questa evanescenza deturpa

il senso d'una ampia vertigine

che immonda si conficca

nei meandri dell'antica nostalgia.

Ora come tutti i poeti di strada

mi ritrovo a setacciare un alfabeto muto,

un assurdo  gioco d'azzardo 

per estrarre una lettera o consonante

che mai comporrà l'esatta  combinazione

 ma la voglia di giocare la mia esistenziale partita 
diviene enigma ed ammicca le omertà 
di queste consapevoli e rassegnate agonie.

copyright