Una memoria fuggente

Nei giorni di pioggia

stancamente affido i miei pensieri

ad un lento oscillare di un pendolo

nell'intimo gioco di remote ombre 

e disadorne immagini dell'anima.

Ascolto l'immensità delle parole.

Fisso nell'istante della vita

gli accenti di una miseria d'amore,

mani di una madre che allatta

ed occhi allucinati dal folto dolore.

Nessuna coscienza umana

percorre questo limite   impossibile,

e noi poveri cristi, carpiamo radici secche

 dentro uno spaccato d'un mondo perverso

Siamo quelli che non conoscono il pane,

siamo quelli di maledette parate militari,

siamo quelli che raccontano tragiche agonie .

Mercanti di bestie. 

Chini sulle macerie di queste morti

abbandoniamo il grido di paura

nello sconfinato deserto

e cattedrali d'infinita omertà.

Ecco cos'è la sorte.

Enigmi di vita dove la mediazione

resta immobile nell'approdo al mondo

e tutto si riversa lungo triangoli d'ombra.

Io coltivo la memoria fuggente

e la curva dell'orrore resta immutabile

un cammino senz'alcun colore

...l' esodo  innocente dal suo dolore.